苍衍雷烬

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墙上，看着母亲和三弟在自己身后瑟瑟发抖，看着那个狞笑着逼近的黑衣人举起了滴血的刀……

    动啊！

    像梦里那样！像……像什么那样？

    反击啊！保护他们啊！

    他在心里疯狂嘶吼，拳头攥得死紧，指甲又一次深深掐进掌心旧伤，温热的液体渗了出来。他试图调动身体里那股根本不存在的力量，试图回忆那些模糊的、关于战斗的本能……

    什么都没有。

    只有冰冷的绝望，和眼睁睁看着刀锋落下的无力。

    这一次，他甚至看清了黑衣人眼中那抹猫戏老鼠般的残忍快意，看清了刀锋上倒映着自己扭曲绝望的脸庞，感受到了刀刃切开空气带来的细微气流……

    要死了。

    又来了。

    这个“又”字，像一根冰锥，狠狠扎进了他混乱的意识深处。

    为什么是“又”？

    就在刀锋即将触及脖颈皮肤的刹那——

    “老二！愣着干什么！”

    厨子老陈那粗嘎、不耐、熟悉到令人头皮发麻的嗓音，如同炸雷般，再一次，在他耳边轰然响起！

    所有的景象——刀光、鲜血、惨叫、亲人倒下的身影、逼近的死亡——如同被重锤击碎的琉璃，瞬间崩裂成无数碎片，然后化作扭曲的光影，被一股无形的巨大吸力猛地抽离、消散！

    刺鼻的血腥味变成了油腻的饭菜气，冰冷的杀意变成了午后的燥热，绝望的哭喊变成了大堂的嘈杂喧哗。

    龙啸浑身剧震，仿佛被从冰窟窿里捞出来，又猛地扔进了沸腾的油锅。他剧烈地喘息着，冷汗瞬间浸透了里衣，粘腻冰冷地贴在皮肤上。

    眼前，是油腻的方桌，是嘈杂的大堂，是厨子老陈那张近在咫尺、写满不耐烦的胖脸。

    “发什么呆！面要凉了！快上菜！”老陈又拍了他肩膀一下，力道和刚才……和“刚才”那一幕里，父亲被刀砍中的位置，微妙地重叠。

    龙啸僵直地站着，瞳孔收缩，视线缓缓下移，落在自己摊开的双手上。

    左手掌心，被指甲掐破的旧伤还在，血痂边缘有些红肿。

    而右手掌心……靠近虎口的位置，不知何时，多了一道新鲜的、细长的血痕。不深，但皮肉翻卷，正慢慢渗出血珠。

    这道伤口……是哪里来的？

    他刚才……有掐右手吗？

    “老二！”老陈的嗓门又拔高了一度，带着明显的不悦，“耳朵聋了？！”

    龙啸猛地抬头，目光越过老陈的肩膀，看向柜台。

    父亲龙首依旧低着头，专注地拨弄着算盘。阳光从窗外照进来，落在他花白的头发上，一片温暖的金色。

    大哥龙行提着茶壶，微笑着给客人添水。

    三弟龙吟拿着抹布，在远处卖力地擦着桌子，偶尔抬头，朝他这边露出一个没心没肺的笑容。

    一切如常。

    平凡，琐碎，喧闹。

    仿佛刚才那血腥、绝望、濒临死亡的一幕，从未发生。

    仿佛那掌心新鲜的伤口，只是他自己不小心在哪里划到的。

    龙啸缓缓地、极其缓慢地，收拢了右手，将那道细小的伤口握在掌心。刺痛传来，真实而尖锐。

    他抬起头，看向窗外西边的天空。

    锋芒山灰白色的雾气，在午后阳光的照射下，边缘似乎……泛起了一丝极其微弱的、几乎难以察觉的、暗沉的血色。

    是错觉吗？

    还是……那道雾气，真的在看着他？

    他低下头，不再看窗外，也不再理会掌心那点微不足道的刺痛，端起灶台上那碗快要凉透的面，转身，走向喧嚣的大堂。

    脚步平稳，背影如常。

    只是那双低垂的眼眸深处，那潭曾经清澈、如今被反复搅浑又强行压下的死水之下，有什么东西，正在悄然沉淀。

    一道远比掌心伤口更深、更难以愈合的……

    裂痕。